Tes slips en dentelles évitent l’éclipse de ta lune.

A l’heure des paresses tendres
que ne puis caresses rendre.

Un esprit sage dans un corsage.

Sécher ses yeux des rêves nocturnes.

Puisque le cœur m’en disait, j’aurais voulu en perdre ma tête, mais j’y ai laissé le reste…

J’étais amoureux impatient mais je ne pressais rien. J’étais sur que cette histoire allait se concrétiser. Assurance de la jeunesse, légèreté du présent, quel bonheur ce moment précédant la réalisation.

Avec elle, la nuit possédait un charme me prêtant des ailes pour faire le mur, de l’adrénaline pour faire le dur, de l’espoir pour faire l’amour.

Mais depuis que je n’ai plus peur d’elle, elle n’est pas devenue comme toutes les autres, un souvenir… C’est maintenant ma Femme.

Des fois on souhaite juste s’endormir avec le seul souvenir d’une bonne leçon… juste pour ne pas l’oublier.

Parce qu’on aimerait bien simplement pouvoir se dire qu’on a réussi à faire de belles choses avec toutes ce qui va devenir des souvenirs le lendemain. Ça rendrait les choses tellement plus faciles.Et des fois on s’endort juste. La belle leçon s’est faite trop attendre. C’est juste de l’amertume à la place qui est venue.

 

Puisque le cœur m’en disait, j’aurais voulu en perdre mon âme, mais j’y ai laissé le reste…

Le Torchon

Tu vas encore dire que je pisse dans une porte ouverte ou que j’enfonce un violon, mais mon vécu me permet d’anticiper les comportements humains, au moins quatre secondes avant que l’humain n’agisse lui-même. Bon, j’ai peut-être encore mal dit. Ou trop vite. Ou trop moche. Ou que sais-je. Merde! Faudrait qu’un jour je suive mon raisonnement jusqu’au bout pour l’énoncer ultérieurement avec clarté et éloquence! La merveilleuse idée! Oh et puis non! On s’en moque de tout ça. C’est un peu long comme accroche, je te l’accorde…. mais la faute à ma femme ! Elle me conseille de prendre tout mon temps et un peu du sien si ça ne suffit pas, pour expliquer posément le fond de ma courte pensée ! 

Cet édito se tient comme s’il était un torchon usé jusqu’au plus profond de ses fibres par des années de bons et loyaux services, des années de lessives à quatre-vingt-dix degré, abîmé par la passion de sa fonction. Essuyant tout et le pire parce qu’il n’est pas une serviette. Non. Un torchon.

Un torchon qui ne tient entier, aujourd’hui que par le fait du hasard. Alors quand on le pose quelque part, il s’effondre sur lui-même en disant à son propriétaire excusez-moi pour mon allure peu distinguée. Un torchon qui puera dans pas longtemps mais qu’on ne lavera pas parce qu’il est mort. On laisse toujours ces torchons à la dernière place où on en a eu besoin. Et si un jour, des années après on tombe dessus en revenant sur les lieux, couvert de poussière depuis, on le balayera d’un revers de main et il tombera doucement par terre. Un torchon sec, gris et moisi sur les bords.

 

Et puis je te parlerai éventuellement de la pluie et du botox…. parce que vu ta gueule…. !