Le Torchon

Tu vas encore dire que je pisse dans une porte ouverte ou que j’enfonce un violon, mais mon vécu me permet d’anticiper les comportements humains, au moins quatre secondes avant que l’humain n’agisse lui-même. Bon, j’ai peut-être encore mal dit. Ou trop vite. Ou trop moche. Ou que sais-je. Merde! Faudrait qu’un jour je suive mon raisonnement jusqu’au bout pour l’énoncer ultérieurement avec clarté et éloquence! La merveilleuse idée! Oh et puis non! On s’en moque de tout ça. C’est un peu long comme accroche, je te l’accorde…. mais la faute à ma femme ! Elle me conseille de prendre tout mon temps et un peu du sien si ça ne suffit pas, pour expliquer posément le fond de ma courte pensée ! 

Cet édito se tient comme s’il était un torchon usé jusqu’au plus profond de ses fibres par des années de bons et loyaux services, des années de lessives à quatre-vingt-dix degré, abîmé par la passion de sa fonction. Essuyant tout et le pire parce qu’il n’est pas une serviette. Non. Un torchon.

Un torchon qui ne tient entier, aujourd’hui que par le fait du hasard. Alors quand on le pose quelque part, il s’effondre sur lui-même en disant à son propriétaire excusez-moi pour mon allure peu distinguée. Un torchon qui puera dans pas longtemps mais qu’on ne lavera pas parce qu’il est mort. On laisse toujours ces torchons à la dernière place où on en a eu besoin. Et si un jour, des années après on tombe dessus en revenant sur les lieux, couvert de poussière depuis, on le balayera d’un revers de main et il tombera doucement par terre. Un torchon sec, gris et moisi sur les bords.

 

Et puis je te parlerai éventuellement de la pluie et du botox…. parce que vu ta gueule…. !
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